Der Himmel, ein trauriger Poet, verfasst heute seine Verse in Melancholie - Grau ist die Farbe seiner Gedanken.
Der Frühling, ein Tänzer mit einem blauen Band, wirbelt durch die Lüfte - und ich tanze mit meiner Allergie im Arm.
Volljährig und doch unwillig, die Kindheit gänzlich hinter mir zu lassen - ein Paradoxon in Shirtform.
Ich bin wie eine rare Erstausgabe: nicht jedermanns Sache, aber für diejenigen, die mich schätzen, unbezahlbar.
Mit 40 fängt das Abenteuer Leben erst richtig an - und das Fitnessstudio wird zur Schatzinsel der Muskelkater.
Wie ein edler Tropfen behaupte ich, mit den Jahren zu reifen - nur dass ich, anders als Wein, nicht besser werde, wenn ich daliege.